DER MANN, DER DIE FRAUEN LIEBTE
MONTPELLIER WEIHNACHTEN '76
Alle Beerdigungen sind gleich.
Aber diese Beerdigung ist etwas Besonderes.
Kein Mann in Sicht. Nur Frauen.
Nichts außer Frauen.
Ja, ich glaube, Bertrand hätte seine eigene Beerdigung gemocht.
Die Stunde der Wahrheit.
Von hier sieht er zum letzten Mal, was ihm am besten an uns gefiel.
Ich erinnere mich an das, was Bertrand oft sagte.
Die Beine der Frauen sind Kompasse, die die Welt umkreisen
und ihr Gleichgewicht und Harmonie verleihen.
Ihre Wäsche, Monsieur.
Madame Carmen, Sie haben da etwas im Haar.
Vielen Dank.
6720 RD 34.
Wir können den Besitzer finden, aber dürfen Ihnen den Namen nicht sagen.
Das ist aber ärgerlich. Ich nahm jemanden in meinem Auto mit.
Sie hat etwas vergessen.
Einen Fotoapparat.
Ich möchte ihn ihr zurückgeben.
- Und Sie kennen ihren Namen nicht? - Nur ihr Nummernschild.
Es tut mir Leid, aber das ist verboten. Unmöglich.
Hätte sie Ihr Auto beschädigt, könnte Ihre Versicherung sie finden.
Als ich zurückkam, war der rechte Kotflügel eingedrückt.
Hat der andere Fahrer keinen Zettel hinterlassen?
Nein. Aber ich sah das Auto wegfahren und ich habe das Kennzeichen notiert.
- Gut. Geben Sie es mir. Ich notiere es. - 6720 RD 34.
Danke, M. Morane. Wir finden den Besitzer schon.
- Sie können mich auch im Büro anrufen. - Ich melde mich dann.
- Wir müssen sie finden. - Woher wissen Sie, dass es eine Frau ist?
- Woher? - Ja, woher?
Reine Intuition!
Bertrand, Telefon!
Ihr Versicherungsvertreter.
Haben Sie die Besitzerin gefunden?
Nein, es ist ein Mietwagen von Midi Car.
Ohne Polizeibericht müssen Sie Midi Car verklagen.
Dann verklagen wir Midi Car.
Ja. Midi Car!
Es war ja eines Ihrer Autos, das meinen Kotflügel beschädigte.
Es sollte nicht illegal sein, wenn ich dann um den Namen des Fahrers bitte.
Wir dürfen keinen Einblick in die Akten erlauben.
Aber wenn Ihre Versicherung uns die Rechnung für die Reparatur schickt,
- dürfte es keine Probleme geben. - Keine Probleme?
Glauben Sie mir doch, meine Damen, es geht hier nicht nur ums Geld.
Das Auto war geparkt. Ich war abwesend.
Jemand beschädigte mir den Kotflügel und fuhr einfach weg.
Ich will diesen Idioten finden und ihm die Meinung sagen!
Ich verstehe, aber ich kann nicht für Sie die Regeln ändern.
Ich bin enttäuscht, aber ich gebe nicht auf.
Auf Wiedersehen, meine Damen.
Monsieur! Monsieur!
Ich habe den Schaden gesehen und bin ganz Ihrer Meinung.
Hier ist der Name der Mieterin.
Mademoiselle Desdoits, Avenue Paul Riquet, Béziers.
Béziers.
Vielen Dank. Das ist sehr nett von Ihnen.
Wenn Sie mehr Hilfe brauchen, kommen Sie ruhig zu mir.
Mein Auto ist stark beschädigt.
Ich will Mlle. Desdoits fragen, ob sie oft geparkte Autos rammt.
Meine Tochter kommt bald zurück. Kann sie Sie zurückrufen?
Nein. Ich rufe aus Montpellier an. Ich komme, um sie zu sprechen.
- Ja bitte? - Ist Mlle. Desdoits da?
Moment. Ich rufe meine Tochter.
Martine.
Es ist der Mann, der vorhin angerufen hat.
Hallo? Ich soll Ihr Auto beschädigt haben?
Keine Sorge, Mademoiselle. Mein Auto ist nicht beschädigt.
Ich brauchte einen Vorwand, um Sie zu finden.
Es gab keinen Unfall.
Seit ich Sie in Montpellier sah, muss ich ständig an Sie denken.
Ich hätte Sie ansprechen sollen,
aber Sie waren so schön, ich wäre sicher sprachlos gewesen.
Es war schwer, Sie zu finden, aber ich hätte in ganz Frankreich gesucht.
Ich bin weit gereist, um Sie zu sehen. Bitte lehnen Sie nicht ab.
- Ich muss Sie sehen. - Sie spielen mir sicher einen Streich.
Höre ich mich etwa an, als würde ich einen Streich spielen?
Nein, da haben Sie Recht.
Wer gab Ihnen meinen Namen und meine Adresse?
Midi Car.
Ich verstehe. Wo sind Sie jetzt?
Im Monte Carlo Café direkt bei Ihrem Haus.
- Bitte kommen Sie. - Ja. Ich werde kommen.
Gehört Ihnen das Auto, das keinen Unfall hatte?
Ja. Setzen Sie sich.
Einen Zitronensaft bitte.
Gute Idee. Für mich auch bitte.
Am Telefon waren Sie gesprächiger.
Überrascht es Sie nicht, dass ich dieser seltsamen Verabredung zustimme?
Ich weiß nicht, ob Sie mir ehrlich antworten werden,
aber sind Sie jetzt, da ich vor Ihnen sitze, nicht enttäuscht?
Ganz und gar nicht.
Aber Sie scheinen anders zu sein.
Vielleicht ist es Ihr Haar.
Trugen Sie nicht einen Schal?
Was gefiel Ihnen so an mir, dass Sie sich all diese Mühe machten?
Das ist schwer zu erklären.
Nun, Sie waren in der Wäscherei.
Dann sah ich, wie Sie sie verließen.
Sie trugen ein hellgrünes Seidenkleid
mit rundem Ausschnitt und Fransen an den Armen und Knien.
Ihre Gangart und Ihr Kleid waren so schön anzusehen.
Als Sie die Straße überquerten, dachte ich, Sie würden die Stadt erobern.
Sie wollten also eher mein Kleid finden als mich.
Es war das ganze Bild.
Ich will dieses Missverständnis lieber aufklären,
bevor es uns zur Verlegenheit wird.
Sehen Sie sich dieses Foto an. Das bin ich mit meiner Cousine Marianne.
Sie haben sie in Montpellier gesehen.
Sie hat eine tolle Figur.
Sie war nur zu Besuch hier.
Sie lebt mit einem Kanadier in Montreal und sitzt gerade im Flugzeug nach Hause.
Es tut mir Leid.
Ich gebe Ihnen ihre Adresse. Sie kommt erst in zwei Jahren wieder.
Oh, ich kenne Montreal.
Ich war vor Jahren mal dort.
Entschuldigen Sie die Störung.
Ich fahre zurück nach Montpellier.
Wenn Sie Hilfe brauchen, kommen Sie ruhig zu mir.
- Ihr Auto steht da hinten. - Danke.
Guten Abend. Erinnern Sie sich an mich?
- Haben Sie die Person gefunden? - Ja. Ich wollte Ihnen danken.
Ja, ich bestehe darauf. Das mussten Sie nicht tun.
Darf ich Sie zum Essen einladen?
- Sie müssen mich nicht belohnen. - Das meine ich nicht.
Es ist mir ein Vergnügen. Ich will Sie kennen lernen.
Dann schon. An welchem Abend?
- Warum nicht heute Abend? - Heute? Jetzt also?
Gibt es diese Insel wirklich?
Aber ja. Es ist... Ich weiß nicht genau, eine winzige Insel,
auf der Frauen zusammenkamen, um zusammenzuleben,
alleine, ohne Männer.
Du meinst, da gibt es nur Frauen?
Nichts außer Frauen?
Wie viele?
Ich weiß es nicht. Ich las einen Artikel darüber.
Es sind etwa 100 Frauen.
Ich wollte hinfahren, aber das wäre verrückt.
Ich mag Männer zu sehr.
Bist du deswegen mit mir zum Essen gegangen?
Ach, ich weiß nicht.
Es ist schwer, dir überhaupt etwas zu verweigern.
Du hast eine besondere Art, um etwas zu bitten.
Es ist, als hinge dein Leben davon ab.
Aber vielleicht ist das nur deine Masche.
Herzensbrecher machen oft den Eindruck, dass sie es ernst meinen.
Ich bin kein Herzensbrecher.
Die widern mich an. Ich halte sie für erbärmlich.
Ich mag auch keine Herzensbrecher,
aber wir sind trotzdem hier gelandet.
- Das ist schön. - Ich mache Spielzeuge in meiner Freizeit.
Die sind nicht schlecht. Du könntest sie verkaufen.
Schau mal.
Diese Art Brille würde dir besser stehen.
Deine Brille ist zu breit für dein Gesicht.
Wie sehe ich aus?
Oh ja! Du hast Recht.
Gar nicht schlecht.
Musst du wirklich gehen? Du kannst gerne bleiben.
Nein. Ich muss gehen.
- Du siehst traurig aus. Bist du traurig? - Nein. Bin ich nicht.
Ich muss morgen früh aufstehen.
Hier ist meine Telefonnummer.
Du kannst mich mal anrufen, wenn du willst.
Ohne Zwang. Wir sind frei, OK?
Ja, wir sind frei.
Bertrand. Ja, ich bin es wieder, Isabelle.
Die Adresse ist getippt, damit du den Brief nicht zerreißt,
wenn du meine Handschrift siehst.
Warum meldest du dich seit einem Monat nicht?
Du hättest sagen sollen, wenn du mich nicht mehr sehen wolltest.
Ruf mich an, wenn du möchtest. Wenn nicht, dann lebe wohl.
- Hallo. - Ihr Weckdienst. Es ist 7 Uhr.
Danke. Oh, legen Sie nicht auf.
- Sie sind es. Ich bin erleichtert. - Erleichtert? Warum?
- Ich erkenne Sie unter Tausenden. - Wir sind aber nur 27 hier.
Nur Sie sollen mich wecken.
Gestern hat mich jemand anderes geweckt.
Das tut mir Leid.
Nach wem muss ich fragen, wenn das wieder vorkommt?
- Das darf ich nicht sagen. Ich lege auf. - Bitte, eine Minute noch!
- Ich werde Sie Aurore nennen. - Warum Aurore?
Sie rufen zur Dämmerung an.
Hallo.
Die Mode von gestern kommt zurück.
Ach ja. Wie früher.
Ich finde sie schöner.
Wie dem auch sei, Frauen werden immer Frauen sein.
Erinnern Sie sich, als vor Jahren die Miniröcke modern waren?
Die Männer waren ganz verrückt danach, aber ich nicht.
Ich dachte, sie können nicht kürzer sein, also werden sie wieder länger.
Genau das ist passiert. Aber die sind wirklich schöner, oder?
- Ich bin mit der Meinung nicht alleine. - Verkauft sich die Pariser Mode hier?
Ich sage es Ihnen beim nächsten Mal.
Ihre Sachen sind bereit. Gehen Sie ruhig rein.
Ich bin gleich bei Ihnen.
- Haben Sie ihre schönen Brüste bemerkt? - Nein.
Sie waren nicht immer so sensationell, dann ging sie in eine Klinik in Japan...
Ich muss gehen. Auf Wiedersehen.
Auf Wiedersehen.
Ach ja, die altmodischen Nachthemden sind da.
- Sagen Sie es Ihrer Freundin. - Ich sehe sie nicht mehr.
Man fragt sich, ob manche Frauen die Liebe mögen.
Anderen steht sie im Gesicht.
Zwischen mir und dieser Frau wird etwas passieren.
Ich habe es nicht eilig.
Moment.
- Beeilung. - Das dachten wir uns.
- Wir erwarten den Bericht. - Wo ist Morane?
Kommt er mit uns?
Mehr können wir nicht tun, bis wir den Bericht vom Piloten kriegen.
- Wo ist Morane? - Philippe holt ihn.
Ich rufe noch mal in Toulouse an, dann sehen wir weiter.
- Was ist mit Morane? - Er kommt nicht. Das dachte ich mir.
Nach 18 Uhr sieht man ihn nie mit Männern.
Hallo.
Heute erst um 8 Uhr? Aufstehen, Faulpelz.
Ah! Aurore, endlich habe ich Sie wieder.
Wo waren Sie gestern Morgen?
Schlafend, in meinem Bett.
- In Ihrem Bett. Alleine, wie ich hoffe. - Das geht Sie nichts an.
Sie sind grausam. Sie wissen noch nicht das Schlimmste.
Gestern weckte mich eine Männerstimme.
Sie haben Männer eingestellt. Es ist gemischt hier.
Gemischt! Es ist jetzt gemischt!
Was für ein amüsantes Wort.
Aber von einem Mann geweckt zu werden, ist unerträglich.
Ich wollte meinen Weckdienst kündigen.
Ich liebe Ihr Lachen.
Aurore, wir müssen uns treffen. Sagen Sie mir, an welchem Tag.
Auf keinen Fall. Sie wären nur enttäuscht.
Aber warum?
Meine Füße sind einwärts gerichtet und ich bin buckelig.
Wie gerissen! Das sagen Sie nur so!
Sie wollen mich treffen und sagen mir, Sie sind hässlich,
damit ich überrascht bin.
Da liegen Sie falsch. Sie werden mich nie sehen.
Ich bin nur Ihre Telefon-Aurore.
Was ist passiert? Ließ die Sittenpolizei die Unterwäsche entfernen?
Ganz und gar nicht! Sie ist schon ausverkauft.
- Ich muss jetzt gehen. - Bleiben Sie!
- Hélène? - Ach, du bist es. Moment.
Es steht alles bereit, Madame.
Darf ich?
- Ich habe heute keine Zeit. - Oh, du hast keine Zeit heute Abend.
Gut, ich werde etwas essen und ins Kino gehen.
- Gut. Ich melde mich morgen. - OK.
- Entschuldige den späten Anruf. - Tschüs.
Ich habe nicht gelauscht, aber ich habe es gehört.
Könnten wir nicht zusammen essen, anstatt alleine?
Und wenn Sie möchten, könnten wir dann ins Kino gehen.
Warum nicht?
- Sie sagen also zu? - Sehr gerne.
- Holen Sie mich zu Geschäftsschluss ab. - OK.
Ich war als Kind auch sehr schüchtern.
Sie? Das ist, als würde ich behaupten, ich wäre noch Jungfrau.
- Ich sagte, als Kind. - Das glaube ich Ihnen nie.
Es stimmt. Meine Venen schwollen an und ich wurde grün im Gesicht.
- Und jetzt? - Wir könnten zu mir gehen, denke ich.
Denke ich!
Ich wohne da hinten.
Ich muss Ihnen etwas sagen.
Ich will kein Spiel spielen oder die Unschuldige spielen.
Ich mag Sie sehr.
Ich hoffe, wir bleiben Freunde.
Natürlich. Was ist denn?
Ich kenne Männer sehr gut. Zumindest glaube ich das.
Ich weiß, was passiert, wenn wir zu Ihnen gehen.
Ich weiß, was Sie erwarten und dass Sie es nicht bekommen werden.
Sie wären also enttäuscht und wütend.
Lassen Sie mich erklären. Ich bin 41 Jahre alt.
Ich bin romantisch, aber ich mag Männer, die jünger sind als ich.
Ich mag Jungs.
Ich mag keine Schuljungen, aber Männer über 30 kommen nicht in Frage.
Die Zeit meint es nicht gut mit uns.
Wir werden nicht aussehen wie Boxer, aber trotzdem.
Es passiert uns allen. Ich akzeptiere mein Altern nur schwer.
Ich akzeptiere nicht, dass es auch die Liebe betrifft.
Erscheint Ihnen das absurd?
Sie finden doch sicher junge Mädchen mit frischer Haut attraktiv,
die diese... nicht haben.
Und diese.
Ist dem nicht so?
Was Sie sagen, ist nicht unlogisch.
Aber als ich jünger war, bevorzugte ich ältere Männer.
Schade, dass wir uns damals nicht kannten.
Ja und nein.
Sie wären mir damals bestimmt zu jung gewesen.
- Sie sind nicht wütend auf mich? - Nein, ganz und gar nicht.
Ich habe den Abend mit Ihnen wirklich genossen.
Ich bringe Sie nach Hause.
Mein Gott! Ich sehe aus wie eine Hexe!
Nein, Sie sehen nicht aus wie eine Hexe.
Ich finde Sie sehr hübsch.
- Sie finden mich hübsch? - Schon seit langem.
Darf ich Sie küssen?
Nein, ein echter Kuss.
Auf Wiedersehen.
Die schöne Unterwäscheverkäuferin kann also nur mit Jungs ins Bett gehen.
Es ist nicht meine erste Niederlage, aber sie kam sehr unerwartet.
Ich dachte, das würde mir mit jungen Mädchen passieren.
Aber sie ist in meinem Alter!
Darum will ich dieses Buch schreiben.
Auch weil ich vielleicht bei all diesen Fotos beginne zu vergessen.
Ich habe schon viele Namen vergessen,
aber ihre Gesichter erinnern mich an was zwischen uns geschah.
Jahrelang schrieb ich Tagebücher. Ich warf sie weg, als ich Paris verließ.
Ich will so weit wie möglich zurückdenken, bis zu meiner ersten Frau,
denn die vergisst man nie.
Wie für viele Männer meines Alters fand mein erstes Mal in einem Bordell statt.
Ich stand lange auf der Straße
und suchte mir irgendeine Frau aus, als die Straße gerade leer war.
Sie nahm mich mit auf ihr Zimmer.
Ich wartete auf ihre Anweisungen oder ein Zeichen, wie ich beginnen sollte.
Dann bemerkte ich, dass sie mich anstarrte.
Es ist doch nicht dein erstes Mal, oder?
Doch.
Du hättest ein hübscheres und jüngeres Mädchen wählen sollen.
Warte hier.
Warte auf mich. Geh nicht weg.
Während ihrer Abwesenheit bemerkte ich ein leeres Regal.
Eine Bücherei ohne Bücher.
Das ist Ginette.
Dank der großzügigen Geste habe ich gute Erinnerungen an mein erstes Mal
und eine andauernde Zuneigung zu Prostituierten.
Nicht nur tugendhafte Frauen gehen schnell.
Ich erinnere mich an eine Pariser Hure, die sehr schnell ging.
Durch diese List verwirrte sie ihre Freier.
Sie folgten ihr und fragten sich, ob sie eine Hure war.
Sie hofften, sowohl eine Dame zu erobern
als auch eine Professionelle, die ihnen schlicht einen Preis nannte.
Auch meine Mutter ging schnell,
im schwarzen Faltenrock und mit entmutigendem Gesichtsausdruck.
Ihre Haltung mir gegenüber schien zu sagen:
"Mir wäre ein gebrochenes Bein lieber als dieser kleine Idiot."
Aber ich erinnere mich genau an den Tag, an dem sie mich am Parkeingang sah,
als ich mit einem Mädchen sprach.
Sie blieb für eine Sekunde stehen,
ging dann aber weiter, als wäre ich ein Fremder.
Zu Hause fragte sie mich: "Mit wem hast du gesprochen?"
"Wer war die kleine Zicke mit dem flachen Hintern?"
Daran erinnere ich mich im Detail. So was erfindet man nicht.
Aber warum ist es eine gute Erinnerung?
Die kleine Zicke hieß Ginette.
Sie verließ selten das Haus. Sie passte auf ihren Bruder auf.
Ich litt darunter, ein Einzelkind zu sein.
Ich mochte andere Kinder sehr, also lud Ginette mich zu sich ein.
Um das Versteckspiel interessanter zu machen, machte sie das Licht aus,
was dazu führte, dass das Baby schrie.
Es war während ich mit Ginette spielte,
dass ich begriff,...
dass die Gesellschaft von Frauen unentbehrlich für mich war.
Ich muss bei ihnen sein
oder sie zumindest anschauen.
Nichts ist schöner als eine gehende Frau,
wenn sie einen Rock oder ein Kleid trägt, das sich mit ihrem Gang bewegt.
Manche Frauen haben ein Ziel, eine Verabredung vielleicht.
Andere vertrödeln nur ihren Tag.
Manche sind von hinten schön. Ich will nicht aufholen,
um nicht enttäuscht zu sein, Aber ich bin nie enttäuscht.
Wenn sie hässlich sind, fühle ich mich etwas erleichtert,
weil ich sie leider nicht alle haben kann.
Tausende Frauen sind jeden Tag auf den Straßen.
Wer sind diese Frauen? Wohin gehen sie? Zu welcher Verabredung?
Wenn ihre Herzen frei sind, sind ihre Körper zu haben.
Das kann ich nicht verpassen.
Sie wollen in Wahrheit dasselbe wie ich. Sie wollen Liebe. Jeder will Liebe.
Jegliche Art der Liebe - körperliche Liebe, emotionale Liebe
oder nur die Zärtlichkeit einer Person, die niemand anderen mehr ansieht.
Aber ich bin anders. Ich sehe jede an.
Wie manche Tiere halten Frauen einen Winterschlaf.
Sie verschwinden für vier Monate.
Dann, mit der ersten Sonne im März,
als hätten sie den Befehl zur Mobilisierung erhalten,
finden sie sich in den Straßen ein, in leichten Kleidern und Stöckelschuhen.
Das Leben beginnt wieder.
Dann entdeckt man ihre Körper wieder und unterteilt sie in zwei Kategorien:
die langen Stängel und die hübschen Blüten.
Hier ist ein langer Stängel.
Eine hübsche Blüte.
Schlanke Beine sind wunderschön, aber ich bin nicht gegen dicke Fesseln.
Sie ziehen mich sogar an,
weil sie größere Harmonie am oberen Ende des Beins verheißen.
Die Rätsel der Post sind unergründlich.
Unergründlich.
Beine...
Die Beine der Frauen sind Kompasse...
Kompasse...
Die Beine der Frauen sind Kompasse, die die Welt umkreisen
und ihr Gleichgewicht und Harmonie verleihen.
Vor kurzem bemerkte ich, dass ich im Winter große Brüste bevorzuge.
Aber im Sommer sind mir kleine Brüste sehr recht.
Da sind zwei hübsche Blüten Arm in Arm.
Was haben all diese Frauen?
Was unterscheidet sie von den Frauen, die ich kenne?
Nun, der Unterschied liegt darin, dass ich sie nicht kenne.
Hallo.
Weckdienst! Aufstehen, Faulpelz. Es ist 7 Uhr.
Im Ernst? Es ist schon sieben?
Das habe ich nicht bemerkt. Unglaublich.
Ich schlief nicht. Ich habe die ganze Nacht geschrieben.
- An wen? An mich? - Ich versuche, ein Buch zu schreiben.
Ein Buch. Fantastisch! Ich hoffe, Sie erwähnen mich darin.
Wir müssten uns zuerst treffen.
Sie geben nie auf, nicht wahr?
Aurore, ich scherze nicht. Ich bin ganz aufgewühlt.
Vielleicht wegen des Buchs.
Ich möchte Sie kennen lernen. Ich muss einfach.
Ich bin so einsam.
Ich habe immer abgelehnt. Jetzt sage ich vielleicht.
Ich denke oft an Sie.
Ich überlege es mir.
Was haben Sie an?
Nein, lachen Sie nicht. Es ist sehr wichtig.
Ich trage eine Hose. Enttäuscht?
Ich bin auch nicht nackt unter dem Pulli. Ich trage einen BH von Lejaby.
Die kenne ich. Lejaby-BHs schließt man hinten,
sie haben verstellbare Träger und einen S-förmigen Verschluss.
Sie haben 1.000 Franc gewonnen. Was bevorzugen Sie?
Ich bevorzuge, Sie so schnell wie möglich zu sehen.
Ich muss auflegen. Mein Vorgesetzter kommt.
Die glauben an den Weihnachtsmann. Jetzt ist es Liebe,
aber in sieben Jahren verlässt sie ihn oder er hat eine Jüngere.
Das Haus ist verkauft und die Kinder werden verstreut sein.
Dieser Mann letztens war doch ein Anwalt, oder?
Ja. Er heißt Blady.
Kann ich seine Adresse haben? Meine Frau und ich haben Probleme.
Ich möchte mich scheiden lassen.
Wann haben Sie sich dazu entschieden?
Vor zwei Monaten, aber ich denke seit einem Jahr daran.
An Ihrer Stelle würde ich etwas warten, bevor Sie zum Anwalt gehen.
Ihre Frau scheint nett zu sein. Sie haben einen kleinen Sohn.
Ich weiß, dass sich heutzutage jeder scheiden lässt,
aber diesem Trend müssen Sie nicht folgen.
Was suchen Sie? Ihre Freiheit? Was werden Sie damit anstellen?
An Ihrer Stelle würde ich zwei oder drei Monate warten.
Das ist mein Rat.
Aber wenn Sie Bladys Nummer wollen, gebe ich sie Ihnen.
Denise!
- Entschuldigung. Madame Duteil bitte. - Im Obergeschoss.
Danke.
- Madame Duteil? - Ja.
Man gab mir Ihre Adresse. Sie sind eine Schreibkraft?
Ja, treten Sie ein, aber schnell, die Katze läuft immer aus der Wohnung.
- Ist es eine Dissertation? - Nein, ich bin nicht auf der Universität.
Es ist eine Art Manuskript. Die erste Fassung eines Buchs.
- Oh, ein literarisches Manuskript? - Ja, so etwas Ähnliches.
Das ist aber doch eine erste Fassung.
Ich tippte sie mit zwei Fingern, sie ist also voller Fehler.
Ich bin für Kopien zu ungeduldig.
- Nur 60 Seiten. - Die ersten fünf Kapitel.
In Zukunft bringe ich neue Kapitel.
Ich nehme an, dass sie fünf Kopien davon wollen.
Ich nehme 9,50 Franc pro Seite. In drei Tagen ist es fertig.
Eine meiner ersten Geliebten in Montpellier war Fabienne.
Sie unterrichtete an der Musikakademie.
Fabienne und ich waren uns in fast allem einig.
Obwohl unsere Beziehung lange anhielt, war unsere Trennung freundschaftlich.
Nein. Um ehrlich zu sein, war sie nicht ganz so freundlich.
Ich habe diesen unangenehmen Abend fast vergessen.
Ich machte ein Feuer im Kamin, bevor sie kam. Frauen lieben das.
Sie sagte zu mir: "Du bist eigentlich ein lieber Mensch."
"Würdest du mich ein wenig lieben, wärst du perfekt."
- Hallo, Taxizentrale? - Ja, hallo?
Ich brauche ein Taxi. 12, Rue des Peupliers.
Moment. Wir suchen ein Taxi für Sie.
Danke.
- Ich kann bleiben, wenn du willst. - Hallo?
- Es kommt in drei Minuten. - Drei Minuten. Danke.
Ich kann auch hier schlafen.
Nein, es ist besser so.
- Ich sehe dich dann am Freitag? - Nein, ich glaube nicht.
Ich will dich nicht mehr sehen.
Ich weiß, ich gebe dir nicht viel, aber es ist trotzdem ungleich.
Ich habe diese einseitige Beziehung satt.
Du hast natürlich Recht.
Du bist frei. Ich bin frei. Alle sind frei.
Ich weiß nur, dass du nicht mal vorgibst, mich zu mögen. Du bist unglaublich.
Du weigerst dich zu lieben und willst nicht geliebt werden.
Du glaubst, Liebe zu genießen, aber dir gefällt nur das Konzept.
Ich gebe zu, ich war glücklich mit dir.
Bei unserem zweiten Treffen
fragtest du mich: "Darf ich Sie ab jetzt berühren?"
"Darf ich Sie berühren? Unter Ihrem Kleid, Ihrem Rock?"
Ich war schockiert. Niemand hat je so mit mir gesprochen.
Ich hätte das Baby behalten und dir nichts erzählen sollen.
Dir ist die Situation unangenehm, oder? Keine Sorge. Ich gehe.
Was habe ich bloß in meinem Schuh?
Vor fünf Jahren habe ich einen Mann verletzt. Ich bedaure es jetzt.
Ich war zu jung, um es zu begreifen.
Heute weiß ich, dass derjenige, der andere verletzt, leiden wird.
Dessen bin ich mir sicher. Du wirst leiden.
Vielleicht habe ich schon gelitten.
Das glaube ich nicht. Dann wärst du nicht so hart.
Du wärst rücksichtsvoller.
Ich bin nicht wütend auf dich.
Aber es ist besser, wenn ich dich nicht mehr sehe.
Küss mich noch einmal.
Wenn ich mich streicheln werde, denke ich an dich.
Fabienne hatte Recht.
Um sie zu verführen, ließ ich sie glauben, ich würde ein Teil ihres Lebens werden,
was nicht in Frage kam.
Diesen Fehler habe ich seit damals nicht mehr gemacht.
Nachdem Fabienne mich verließ, war ich wieder alleine.
Das war mir recht, da ich die Einsamkeit immer mochte.
Aber diese Einsamkeit führte dazu, dass ich zwei Tage später ins Kino ging.
Aber die Attraktion war nicht auf der Leinwand.
Die Platzanweiserin hatte schöne Beine und sie wusste es.
Sie richtete stets ihre Taschenlampe auf sie.
Ich wollte sie kennen lernen.
Zwei Tage später ging ich wieder in dieses Kino.
Es war ein Samstagabend und das Kino war voll.
Sie wies mir einen Klappstuhl direkt neben sich zu.
Da der Ton des Films leise war, hörte ich, wie sie ihre Beine übereinander schlug
und das Geräusch ihrer Strumpfhose.
Dieses Geräusch erregte mich und gab mir den Mut, ihr einen Zettel zu geben,
auf dem ich sie zum Rendezvous bat.
Meine Platzanweiserin war eine Witwe.
War es die Oper "Die lustige Witwe",
die das Wort "Witwe" so interessant für mich machte?
Ich muss hinzufügen, Nicole war taubstumm.
Als ich zum ersten Mal bei ihr war, spielte ich mit einem Radioempfänger.
Sie machte mir Zeichen, dass er ihrem Sohn gehörte. Er war in der Schule.
Sie hatte ihn nachsitzen lassen, um den Tag mit mir zu verbringen.
Diese Information machte mich traurig.
Gab es Vergnügen, ohne jemanden zu verletzen?
Das Schicksal dieses armen Jungen erinnerte mich
an die traurigste Zeit meiner Kindheit,
als meine Mutter mich allein ließ, um bei ihren Liebhabern zu sein.
Meine Mutter dokumentierte ihre Affären.
Ich ging eines Abends durch ihre Sachen und fand Fotos, Briefe
und ein aufschlussreiches Dokument:
eine Liste ihrer Liebesaffären mit Namen und Daten.
"Aber was tat ich, Bertrand, Sohn der Christine Morane, 30 Jahre später
mit meinen Geliebten, meinen Listen, meinen Schubladen voller Fotos?"
"Eine Sammlung?"
"Ist dieses Buch denn nichts anderes als eine detaillierte Liste?"
Hallo. Er ruft Sie in zwei Stunden zurück.
Danke, Liliane.
- Guten Morgen. Guten Morgen, Liliane. - Guten Morgen.
Moment bitte.
Ich muss über Liliane schreiben. Wir haben eine gute Beziehung.
Sie begann, als sie noch in einem Restaurant kellnerte,
in dem ich manchmal zu Abend aß, wenn ich alleine war.
- Bitte. - Vielen Dank.
Ich habe das Rauchen aufgegeben.
- Hier ist die Karte. - Danke, Germaine.
- Germaine? - Janine.
- Ich heiße nicht Janine. - Ich finde es noch raus.
Was möchten Sie?
Das Tagesgericht bitte. Den Kalbseintopf.
- Besser nicht den Eintopf. - Oh.
Dann das Hühnchen und einen grünen Salat.
Hühnchen, grüner Salat. Gut, Monsieur.
- Was möchten Sie? - Den Kalbseintopf.
Eintopf. Gerne, Monsieur.
Ein Kalbseintopf.
Ich bin nur auf der Durchreise hier.
Bitte schön. Ich bringe Ihnen das Salz.
Danke.
Das reicht!
So können Sie die Gäste nicht behandeln, Liliane. Sie sind gefeuert.
Zum Glück war eine Stelle als Telefonistin im Labor frei.
Ich ließ Liliane einstellen.
Sie war nie meine Geliebte. Sie ist die Ausnahme der Regel.
Ein Beweis für die Freundschaft zwischen Frau und Mann?
Für Monsieur Morane, jemand von der Polizei.
He, Bertrand, jemand sucht nach dir. Er ist von der Polizei.
Polizei?
- Monsieur Morane? - Das bin ich.
Ich möchte über Madame Grézel reden. Erinnern Sie sich an sie?
Ja.
Hier entlang bitte.
Madame Grézel wird bald wegen guter Führung aus dem Gefängnis entlassen,
aber es gibt ein Problem.
Ein Gefängniswärter hat uns informiert, dass sie oft über Sie sprach,
manchmal waren es Drohungen.
Seien Sie also vorsichtig. Die Behörden baten mich, Sie zu warnen.
Das ist alles, Monsieur.
Auf Wiedersehen. Danke.
Delphine Grézel wird also entlassen.
Ich erinnere mich natürlich an sie.
Ich sah sie zum ersten Mal in einem Restaurant auf dem Land.
Ich war alleine und wie immer hielt ich nach Frauen Ausschau.
Kellner!
- Kellner! - Es kommt schon.
- Lammkoteletts brauchen nicht so lang! - Ich sehe nach.
Ein Restaurant ist ideal für angehende Romanzen und schrecklich für Ehepaare.
Die beiden langweilen sich, aber können es nicht zugeben.
Da er seine Frau nicht unterhalten kann, will ich es versuchen.
Wird er etwa ohne sie anfangen?
Nein, natürlich nicht.
Es war Delphines Art sich zu bewegen, die mich ansprach. Sie wog wie Seetang.
Sie sah ganz und gar nicht aus wie eine Frau, die im Gefängnis enden würde.
Sie spürte mein Interesse
und schaute in meine Richtung, ein Versprechen ihrer Komplizenschaft.
Ich will nicht essen.
Ja, das Versprechen war eine Sicherheit.
Kellner!
- Dr. Grézel? - Ja.
- Zum Glück sind Sie es. - Wer sind Sie?
Der Mann aus dem Restaurant. Ich muss Sie sprechen.
- Von wo rufen Sie an? - Aus dem Café gegenüber.
- Kommen Sie doch ins Café. - Was?
Ja, nur für fünf Minuten. Es ist sehr wichtig.
- Erfinden Sie eine Ausrede. - Wie spät ist es?
Wie spät es ist? Es ist 23.20 Uhr.
Also, kommen Sie?
Kommen Sie die Treppe hoch. Nicht mit dem Aufzug.
- Warten Sie da. Ich verspreche nichts. - Gut.
Meine Tasche ist im Auto. Ich fahre es auch in die Garage.
- Ich mache das schon. - Ich bin schon aus der Tür.
- Hallo. - Wer sind Sie? Für wen halten Sie mich?
- Ich wollte fragen... - Gehen wir woandershin.
Sie verstehen wohl, dass ich gegen meinen Willen kam. Oh ja!
Ich will keinen Skandal. Mein Mann ist in der Nachbarschaft bekannt.
Trinken wir bei mir etwas? Es ist gleich hier.
Ja. OK.
Fahren wir zu Ihnen.
Aber Sie können mich nicht betrunken machen.
Trinken Sie, was Sie wollen.
Ich habe auch Mineralwasser, Fruchtsäfte...
Welches Sternzeichen sind Sie?
- Ihr Sternzeichen? - Wassermann.
- Drehen Sie sofort um. - Aber...
Fahren Sie mich nach Hause!
Ich soll Wassermänner meiden.
Gut.
Da sind wir.
Sie sind zu Hause. Ich gehe jetzt.
Wissen Sie, was schön wäre? Das Auto muss in die Garage.
Begleiten Sie mich. Es ist da gefährlich.
- Ich verabschiede mich noch mal. - Ich habe das Recht, es zu wissen.
- Warum sind Sie mir gefolgt? - Einfach. Ich sah Sie im Restaurant.
Ich dachte, Sie sind hübsch. Ich musste Sie anstarren.
Sie haben mich auch angeguckt.
- Ich dachte, Sie wären an mir interessiert. - Ich habe Sie nicht mal gesehen.
Das können Sie mir nicht weismachen.
Auch wenn ich es fehlinterpretiert habe.
- Ich will Sie nicht überzeugen. - Also... gefalle ich Ihnen nicht mehr?
Vorsicht. Das ist mein Nachbar. Verstecken Sie sich.
Küssen Sie mich noch mal.
Ich habe Sie im Restaurant sofort bemerkt.
Ich ging nur nach oben, um Ihre Aufmerksamkeit zu erregen.
Es dauerte etwas, bis ich begriff, was Delphine wollte.
Ihr gefiel es, mich in gefährliche Situationen zu bringen,
in denen wir entdeckt werden konnten.
Wenn wir miteinander schliefen - in einem Eingang, im Park oder Auto -
und sie sich mir völlig hingab,
fuhr sie sich danach durch die Haare und sagte:
Mein Gott!
Wozu du mich nicht anstiftest!
Anfänglich war sie entgegenkommend.
Delphine!
Was machst du denn hier?
Ich habe auf dich gewartet.
Wie lange bist du schon hier?
Ich weiß nicht. Sie haben nicht aufgemacht.
Was ist das? Gehört das dir?
Es ist wohl aus meiner Tasche gefallen.
- Die haben mich nicht reingelassen. - Aber es ist niemand bei mir.
Erzähl mir keine Geschichten.
Ich habe die Schritte einer Frau gehört.
Die Schritte einer Frau!
Aber es ist niemand da.
Sie war zweimal abgeschlossen.
Dann hat sie von innen abgeschlossen.
Das ist die Küche.
Das ist das Bad.
- Und das ist das Schlafzimmer. - Es ist niemand da.
Du hast Recht.
Ich habe mir Sorgen gemacht.
Du hast meine Beine seit einer Woche nicht gestreichelt.
- Du hast es mir doch verboten. - Und du glaubst alles, was man dir sagt?
Ich liebe deine Schultern.
Meinst du nicht auch, dass du ein neues Sofa brauchst?
Es sieht ein bisschen alt aus.
Es ist in schlechter Verfassung.
Die Federn sind ganz weich.
Es ist widerlich.
Wenn ich bedenke, was alles auf diesem Sofa passiert ist!
Leugne es nicht!
Warum wollte ich wohl nie zu dir kommen?
Du widerst mich an! Du tust mir Leid.
Du übertreibst. Freunde kommen mal. Die setzen sich dann aufs Sofa.
Du hast keine Freunde! Du hast nur Geliebte!
Deine Freunde sind alte Geliebte.
Könnte dieses Sofa reden, würde es das ganze Telefonbuch aufsagen.
Aber Delphine. Warum musst du dich denn gleich so aufregen?
Ich habe dich drei Monate lang gebeten, zu mir zu kommen.
Und ich bin glücklich, dass du endlich gekommen bist.
- Ist das wahr? - Ja. Das ist wahr.
Es ist wahr.
Ich weiß, warum du mich gemieden hast.
Ich liebe dich zu sehr.
Männer lassen sich nicht für ihre Körper lieben.
Seit langer Zeit hatte ich keine Frau bei mir übernachten lassen.
Aber an diesem Morgen wachte ich neben Delphine auf.
Ich wusste, dass sie aus Eifersucht zu mir gekommen war.
Aber jetzt, da ich sie bei mir singen hörte,
spürte ich, dass wir eine einfache und harmonische Beziehung führten.
Was liest du da?
- Ist es interessant? - Ja.
Mir gefällt das Buch überhaupt nicht.
Wie kannst du das sagen? Du hast es nicht gelesen.
Was weißt du denn schon? Ich bin kein Idiot.
- Ich bin keine Unalphabetin. - "Analphabetin", nicht "Unalphabetin".
Das Buch wurde gerade herausgegeben.
Es kam gestern in Montpellier an. Ich habe es bestellen müssen.
Du lügst wie gedruckt!
Du gibst doch nur vor zu lesen.
Du liest nur, um mich zu ärgern.
Du liest, um mich zu verletzen.
Jawohl!
Damit du nicht mit mir reden musst.
Du widerst mich an.
Ich musste mein Buch in meinem Pyjama auf der Straße auflesen.
Delphine fragte mich: "Wäre ich frei, würdest du mit mir zusammenwohnen?"
Ich sagte wie ein Feigling zu.
An jenem Abend war sie dann frei. Sie hatte ihren Mann erschossen.
Am Morgen war sie nicht mehr frei, sondern im Gefängnis.
Zum Glück war ihr Mann nur verletzt, aber sie blieb in den Händen der Justiz.
Ich mied es, darüber nachzudenken,
welche Rolle ich in diesem Verbrechen aus Leidenschaft gespielt hatte.
Nach Delphines Verhaftung hatte ich eine düstere Phase. Düster und keusch.
Delphine hatte mein Leben schwierig gemacht, aber auch aufregend.
Sie wusste, wie man intensiv lebt.
Da sie mich nicht länger ärgerte, fühlte ich eine Leere in mir.
Ich vermisste ihre Eifersucht.
Ich musste mir eingestehen, dass es mit ihr nie langweilig wurde.
Da sie viele Frauen in einer war, konnte eine Frau sie nicht ersetzen
und ich hatte viele Affären ohne Bedeutung.
Ich erinnere mich an manche mit Freude.
Es kamen und gingen viele Frauen in meinem Leben.
Yannick sah ich gerne an, wenn sie ihr Haar auf dem Kopf zusammensteckte.
Durch die Frisur bekam sie Migräne,
aber um mich glücklich zu machen, trug sie diese Frisur für ein paar Stunden.
Auf einem Jahrmarkt traf ich eine schöne Frau, die vorgab, Alphonsine zu heißen.
Sie war Teil einer Vorstellung.
Sie lag in einem Sarg voller Spiegel
und es schien, als könnte man ihr Skelett sehen.
Stolz sagte sie, ihre Vorstellung sei so gut, dass sogar Ärzte daran glaubten.
Lucette war eine statuenhafte Grazie, mit einem altmodischen Gesicht.
Sie hasste ihre Nase und wollte eine Operation.
Es war nicht einfach, ihr das auszureden.
Laut Evelyne überfiel ich sie immer sofort, wenn sie zur Tür hineinkam.
Dann überraschte sie mich mit einem Kleid mit Porzellanknöpfen.
Ein Erbstück ihrer Patentante.
Ich brauchte 13 Minuten, um sie aus den 137 Knöpfen zu befreien.
Die Rothaarige war meine Nachbarin. Sie hieß Maïté.
Jetzt, beim Schreiben,
begreife ich, dass ich ihr gern beim Lesen zusah.
Ich habe meine Liebe für Bücher wohl von meiner Mutter.
Sie hatte mir verboten zu spielen, mich zu bewegen, sogar zu niesen.
Ich durfte meinen Stuhl nicht verlassen, aber ich durfte lesen,
solange ich die Seiten leise umschlug.
Sie zeigte sich mir halb nackt.
Nicht zur Provokation, sondern um sich zu versichern, dass ich nicht existierte.
Ich verdiente ihr Vertrauen nicht, als ich ihre Briefe einwerfen sollte.
Sie erreichten ihr Ziel nur selten.
"Liebster, ich verstehe deine Stille nicht."
"Seit zwei Wochen kein Brief von dir."
"Ich frage mich, ob du meine erhältst."
"Die Geheimnisse der Post sind unergründlich."
Unergründlich!
Haben Sie dieses Gefühl des Brennens seit langem?
- Seit gestern. - Gut, dass Sie gekommen sind.
Es wäre dumm, unnötig zu leiden.
Um es kurz zu machen, Sie haben eine Gonorrhoe.
Sie wird in drei Tagen verschwunden sein.
Wissen Sie, bei wem Sie sich angesteckt haben?
Nein. Ich vermute, Sie würden es mir ohnehin nicht sagen.
Überlegen Sie, mit wem Sie in den letzten zwölf Tagen Sex hatten,
und sagen Sie ihr, dass sie einen Arzt aufsuchen soll.
Es ist sehr ansteckend.
Ich hatte aber in den letzten zwölf Tagen mit sechs Frauen Sex.
Sie sind mir aber einer!
Also wenn Sie kein Frauenheld sind...
Solche Jugend! Solche Gesundheit!
Aber Sie sehen, wozu das geführt hat.
Ich war genau wie Sie, als ich jung war.
Ich durfte nie eine ganze Tafel Schokolade essen.
Das machte mich rasend.
Ich wollte als Erwachsener zu jedem Essen eine Tafel Schokolade essen.
Als ich endlich meinen Traum erfüllte, bekam ich die Gelbsucht.
Man kann nicht immer Sex haben. Darum wurde die Arbeit erfunden.
Sie interessieren sich für Bücher. Ich zeige sie Ihnen.
Also... kein Alkohol.
Vor allem kein Bier.
Und auch kein Mineralwasser.
Und natürlich kein Sex während der Behandlung.
Hier ist Ihr Rezept.
Da Sie Bücher mögen, möchte ich Ihnen etwas zeigen.
Sehen Sie sich dieses an.
Die Entwicklung des Forellenfangs.
Es ist mein Buch. Mein erstes und mein letztes.
Ich weiß, Sie interessieren sich mehr für die Jagd als für das Fischen.
Das Buch wurde auf Kosten des Autors veröffentlicht.
"Auf Kosten des Autors?" Sie haben also die Kosten getragen?
Ja. Das Thema ist zu spezialisiert, um Herausgeber zu interessieren.
Ich bin neugierig, da ich eine Art Roman schreibe.
Was soll ich damit machen?
Romane interessieren Herausgeber eher, aber erwarten Sie nicht zu viel.
Wenn Sie keine Zeitungskolumne haben oder viel Glück,
ist es fast unmöglich, ein Buch herauszubringen.
Aber man kann es immer versuchen. Sie sind jung. Versuchen Sie Ihr Glück.
Nichts überbietet die Befriedigung, ein Buch herauszubringen. Nichts.
Außer vielleicht ein Kind zu gebären,
das man neun Monate lang in seinem Bauch getragen hat.
Aber das können wir ja nicht.
Bis jetzt zumindest noch nicht.
Letzte Nacht hatte ich einen Albtraum.
Hallo.
Hallo. Aufstehen, Faulpelz. Es ist 7 Uhr!
Unmöglich! Mein Wecker muss stehen geblieben sein.
Nein, es ist drei Uhr. Ich wollte nur mit Ihnen reden.
Ich bin alleine im Dienst.
- Sind Sie wütend? Soll ich auflegen? - Aber nein. Ganz und gar nicht.
Sie hatten eine sehr gute Idee.
Darf ich Sie etwas fragen?
Ja.
- Machen Sie das Licht aus. - OK.
Ich möchte mit Ihnen im Dunkeln reden.
Legen Sie einfach auf, wenn Sie mir nicht mehr zuhören wollen.
- Haben Sie das Licht ausgemacht? - Ja, habe ich.
- Aber sagen Sie... - Nein, keine Fragen.
Mir war einfach danach. Sind Sie alleine?
Ja.
Auch hier ist es fast dunkel.
Nur die Lichter der Telefonzentrale sind noch an.
Warum kommen Sie nicht zu mir?
- Ich bin schon da gewesen. - Was soll das heißen?
- Um Mitternacht, auf dem Weg zur Arbeit. - Das glaube ich nicht.
Ich kratzte an Ihrer Tür. Sie antworteten nicht, da ging ich wieder.
Das ist unglaublich. Haben Sie die Klingel nicht gesehen?
Natürlich, aber ich habe mich nicht getraut zu klingeln.
- Bis jetzt habe ich Ihnen fast geglaubt. - Sie wollen Beweise?
Sie leben in der 12, Rue des Peupliers, 4. Stock, altes Gebäude,
Fenster mit Glasmalerei.
Sie sind also wirklich gekommen?
Ich klingelte nicht, aber ich kratzte.
Ich hatte Angst, die Klingel wäre zu laut. Ich hasse Lärm. Ich hasse Licht.
- Hören Sie mir gut zu. - Ich höre.
- Sie hören mir zu? - Ja.
Wenn ich eines Nachts wiederkomme, werden Sie mich kratzen hören.
Machen Sie keinen Lärm. Sagen Sie kein Wort.
Machen Sie alle Lichter aus. OK?
OK.
Aber warum verabreden wir uns nicht?
Sind Sie noch dran?
Ja. Ich höre Ihnen beim Atmen zu. Hören Sie auch auf mein Atmen.
Ihre Lippen sind zu weit entfernt. Nähern Sie sich dem Hörer.
Es ist fantastisch!
Warum sind Sie zu mir gekommen?
Ich sagte, mir war einfach danach.
Wir können so nicht weitermachen.
Verabreden wir uns. Egal wann oder wo.
- Und wenn Sie enttäuscht sind? - Das ist mein Problem.
Und meins. Sie würden mich nicht erkennen.
- Doch, unter Tausenden. - Wie wäre es mit 25?
Warum?
Heute, genau um 12 Uhr werde ich im Post Café sein.
Ich werde mich nicht zu erkennen geben. Sie müssen mich erkennen.
Und Sie? Wie werden Sie mich erkennen?
Sie sind mittelgroß, dunkles Haar, hohle Wangen. Sie wirken mysteriös.
Sie bewegen den Kopf wie ein Vogel. Sie sehen oft besorgt aus.
- Manchmal wirken Sie wie ein Mörder. - So wirke ich also.
Ich weiß alles über Sie.
Es kommen ständig Frauen in Ihre Wohnung.
- Selten dieselbe. Es ist skandalös! - Hören Sie...
Ja, skandalös. Ein wahre Parade. Soll ich Ihnen ihre Namen nennen?
Verabredung ist abgesagt. Tschüs, Faulpelz. Aurore.
Was hast du denn? Warum weinst du?
Bei dem roten Kleid würde ich nicht weinen.
Meine Schwester gibt mir ihre Rollschuh nicht.
Sie hat Angst, du machst sie kaputt oder tust dir weh.
Ich hasse sie. Sie soll nicht meine Schwester sein.
Es ist traurig, dass du so weinst.
Du bist unglücklich.
Aber wenn du weinst, gefällt es dir nicht auch ein bisschen?
- Sag es mir. - Ich mag es nicht.
Horche in dich hinein.
Du weinst, du bist sehr traurig,
aber dir gefällt es auch ein bisschen.
Habe ich Recht?
Ja, es stimmt. Es gefällt mir ein bisschen.
Welches Buch ist das? Darf ich es sehen?
Fantômette und die Insel der Hexe. Ist es ein gutes Buch?
War es deine Idee, es mit einem Umschlag zu schützen?
Gut. Bücher sollte man lieben.
- Wie alt bist du? - Neun.
Willst du schon erwachsen sein?
- Wie alt wärst du gerne? - Tja...
- 17. - 17?
Du bist neun.
In acht Jahren bist du 17... 1985.
Letzte Nacht war ich zu Hause, nicht alleine.
Ich holte in der Küche etwas zu trinken,
da erwartete mich eine Überraschung.
Delphine.
Ich wollte gehen.
Ich habe gehört, dass jemand da ist.
Ja, da ist jemand.
Darf ich?
Wie bist du hier reingekommen?
Ich wollte dich überraschen.
Heute ist mein Geburtstag.
Ich wollte heute Abend nicht alleine sein.
Ich habe etwas mitgebracht.
Nun, mach sie schon auf.
Wir trinken etwas, dann gehe ich.
Weißt du... Ich habe mich im Gefängnis sehr verändert.
Ich würde nie zurückgehen, aber es zeigte mir, wie man das Leben liebt.
Wenn man den ganzen Tag eingeschlossen ist,
begreift man, was wichtig ist und was nicht.
Man will dann nur eines: draußen sein und herumlaufen.
Nichts anderes zählt dann mehr.
Wenn ich daran denke, was ich dir angetan habe.
Aber ich habe mich sehr verändert.
In meinem Innersten.
Sag, dass ich eine Nervensäge war.
Ganz und gar nicht. Ich fand dich immer sehr charmant.
Bertrand, was machst du denn?
Oh, hör zu.
Ich bringe ihr etwas Champagner.
OK, aber nicht so. Zieh deinen Regenmantel aus.
Oh nein, unmöglich.
Den kann ich nicht ausziehen.
- Hallo, Madame Duteil. Störe ich Sie? - Nein, treten Sie ein.
Ich wollte die fertigen Seiten abholen und ich habe neue Seiten für Sie.
Danke.
- Und das ist für Sie. - Für mich? Was ist es?
Pralinen. Ich weiß, dass Sie die mögen.
Danke, Monsieur Morane, aber Sie machen mich verlegen.
Ich habe Sie heute erwartet. Ich muss Ihnen etwas sagen.
Es ist mir unangenehm, aber ich möchte nicht mehr Ihr Manuskript tippen.
Oh, es ist viel interessanter als meine übliche Arbeit.
Aber es so oft zu lesen, bringt mich in Verlegenheit.
Es macht mich nervös, ich schlafe sogar nicht mehr gut.
Ich bin nicht prüde.
Obwohl ich alleine lebe, habe ich ein Liebesleben.
Ich glaube, ich bin recht aufgeschlossen.
Aber ich kann keine Geschichten über austauschbare Frauen mehr tippen.
Es widert mich an.
Ich musste es Ihnen sagen.
Aber es muss zu Ende getippt werden. Ich gebe Ihnen die Adresse einer Kollegin.
Ich verstehe Ihre Gründe.
Wer weiß, ob ich das Buch je zu Ende schreiben werde.
Ja.
Was schulde ich Ihnen?
Schreiben, sich ausdrücken bedeutet, sich der Kritik anderer auszusetzen.
Das Urteil der Schreibkraft war noch schmerzhafter,
weil sie es mir auf nette Art sagte.
Mein erster Leser hatte mich auf die schwarze Liste gesetzt.
Zuerst hörte ich auf zu schreiben. Ich verlor jedes Interesse.
Dann begann ich Autobiografien des 19. Jahrhunderts zu lesen.
Wie schreibt man über sich selbst?
Wie haben es die anderen gemeistert? Welche Regeln gab es?
Ich begriff, dass es keine gab,
dass jedes Buch die Persönlichkeit des Autors darstellte.
Jede Seite, jeder Satz eines Autors, gehörte nur ihm allein.
Sein Stil ist ebenso persönlich wie seine Fingerabdrücke.
Diese Entdeckung machte mir Mut.
Ich nahm eine Woche Urlaub und schloss mich ein.
Ich brachte die Schreibmaschine ins Bad,
damit mich weder Licht, noch Himmel, Sonne oder Dämmerung störten.
Bilder und Erinnerungen schossen durch meinen Kopf.
Ich tippte, so schnell ich konnte.
Die Bewegung der Maschine gab mir Ideen.
Das Buch schrieb sich quasi von alleine.
Ich schrieb, was mir wichtig erschien oder was nur seltsam wirkte,
die alte und jüngere Vergangenheit, sogar über das weinende Mädchen.
"Bei dem roten Kleid würde ich nicht weinen."
Ich fühlte mich wie ein Schlafwandler.
Ich fühlte mich angeregt, erschöpft, leicht wie der Wind.
Steif, aber vor Erschöpfung lachend.
Am 9. September war ich fertig und schrieb "Ende".
Nur der Titel fehlte noch.
Ich schrieb einfach meinen ersten Gedanken nieder.
Der Titel, der die Absurdität meines Lebens resümierte: "Der Schürzenjäger."
Ich folgte Dr. Bicards Rat und schickte vier Exemplare an die besten Verlage.
Wir bedauern Ihnen mitzuteilen,
dass Ihr Manuskript, welches ein gewisses Potential hat,
nicht von unserem Komitee ausgewählt wurde.
Darum schicken wir es zurück. Mit freundlichem Gruß.
VERLAG BETANY
Der Schürzenjäger von Bertrand Morane.
Also, das schicken wir an den Autor zurück.
Zurückschicken? Was soll das heißen?
- Wir könnten darüber sprechen. - Tut mir Leid, Geneviève.
Ich habe hier vier Berichte über das Buch.
Nur Ihr Bericht ist positiv.
Wirklich? Sie mögen dieses Buch nicht?
Ich interessiere mich nicht für Männer, die sich für Herzensbrecher halten.
Hier, Monsieur Bétany. Ich suche einen Absatz aus.
Lesen Sie ihn doch.
"Irgendwie gelingt es immer, Kontakt mit Frauen aufzunehmen,
ohne sie direkt ansprechen zu müssen."
"Aber die hübsche Blonde wäre mir entwischt,
wenn ich mich nicht doch dazu entschlossen hätte."
"Das Schicksal kam mir erneut zu Hilfe,
indem es mir einen indirekten Weg zu ihr gab."
"Im Kaufhaus war eine Anschlagtafel für die Kunden und ihre Annoncen."
"Meine schöne Käuferin bot ihre Dienste als Babysitterin an."
- Guten Abend. Ich bin die Babysitterin. - Sehr gut. Ich zeige Ihnen alles.
Das ist das Wohnzimmer.
Ich gehe heute Abend zum Essen aus.
Ich komme gegen Mitternacht wieder.
- OK. Und das Baby? - Er schläft im Zimmer nebenan.
Ich hole Ihnen einen Saft.
Was soll das bedeuten?
Wo ist das Baby?
Das Baby... bin ich.
Ich vermute, dass Der Schürzenjäger - mir gefällt der Titel gar nicht -
die Geschichte eines Herzensbrechers ist, der nie erwachsen wurde.
Ja, mehr oder weniger.
Der beste Teil ist, wenn Bertrand Morane über seine Kindheit redet
und über seine Mutter.
Der Teil füllt nicht mal ein Kapitel.
Und psychologisch macht es keinen Sinn. Es ist voller Widersprüche.
Man weiß nicht, was man von ihm halten soll.
Ist er krank, besessen, pathologisch oder nur desillusioniert?
Er ist nur ein Mann! Sein Buch ist tatsächlich voller Widersprüche.
Aber da das Buch die Realität darstellt,
ist es klar, dass es die Widersprüche des Lebens sind.
Sie sagen, es ist schwer zu erkennen, was er beweisen will.
Er will überhaupt nichts beweisen. Er erzählt nur,
ohne zu unterscheiden zwischen bedeutungsvollen Details
und denen, die nur die Absurdität des Lebens darstellen.
Monsieur, es ist ein gutes Manuskript. Instinktiv und ehrlich.
Der Autor stellt sich nicht als Held dar. Viele seiner Anekdoten sind abschätzig.
"Er ist verwirrt und will jede Frau."
Ja, er ist verwirrt, aber das weiß er auch.
Oft sind es die Frauen, die sich auf ihn stürzen.
Wie die Frau, die ihn in der Öffentlichkeit verführt
und dann zu ihm sagt: "Wozu du mich nicht anstiftest!"
Passagiere des Fluges Air Inter 5212 nach Paris-Orly bitte zum Flugsteig eins.
Natürlich hoffte ich auf eine Veröffentlichung.
Aber ich dachte, es sei schwieriger.
Sind Sie sicher, es kann einfach so veröffentlicht werden?
Ich möchte es umschrieben, es verbessern.
Das können Sie tun, aber ich halte das für einen Fehler.
Es ist nämlich die Schlichtheit Ihres Stils, die mir gefällt.
Es geht klar hervor, dass Sie es für sich geschrieben haben.
In ein paar Wochen bekommen Sie die Abzüge zur Korrektur.
Ich möchte nur eine Änderung den Titel.
Er gefällt uns nicht besonders.
Der Schürzenjäger.
Es gefiel mir besser als Der Herzensbrecher.
Ich hatte an Der Frauenheld gedacht,
aber der gefällt mir nicht. Er ist...
Er ist eingebildet. Er ist nicht gut.
Gut, dass Sie darüber nachgedacht haben. Ich habe einen Vorschlag.
Der Mann, der die Frauen liebte.
Oh, der ist gut.
Das ist ein guter Titel.
Ja, er ist interessant. Er ist gut.
Aber warum "liebte"? Warum in der Vergangenheit?
Es hört sich einfach besser an.
Und es passt zu Ihrem Stil.
- Sie erzählen gerne Geschichten. - Sie haben sicher Recht.
Ich überlasse die Dinge gerne den Experten.
- Gut. Der Mann, der die Frauen liebte. - Perfekt.
Sind Sie mit Ihrem Hotel zufrieden?
Ja, sehr.
- Ich war lange nicht mehr in Paris. - Sie bevorzugen sicher Montpellier.
Ihrer Geschichte zufolge findet man dort die schönsten Frauen Frankreichs.
Ich werde das selbst überprüfen.
Ihr Buch wird in M. Bétanys neuer Druckerei in Lunel gedruckt.
- Sie können mich begleiten. - Aber gern.
- Sie haben sicher Freunde in Paris. - Ja.
Nun, nach so vielen Jahren...
- Ist Josiane da? - Sie ist im Studio.
Danke.
Ich bringe Sie jetzt zur Gestalterin.
Sie gestaltet alle unsere Bücher.
Sie wird Ihnen zeigen, welche Ideen sie für Ihr Buch hat.
Wir sehen uns dann in Montpellier.
Wir haben Ihr Buch sehr gemocht. Es wurde einstimmig angenommen.
Nun, fast.
Bertrand, hast du mich nicht in der Lobby gesehen?
- Wie geht es dir? - Gut. Ja, gut.
Dir auch, hoffe ich.
Ich war überrascht, dich zu sehen. Wie unerwartet.
Ich bin für ein paar Tage in Paris.
- Lebst du noch in Amerika? - Nein, das ist vorbei.
Ich lebe jetzt in London. Ich habe da eine gute Arbeit gefunden.
Erzähl mir von dir.
Nun, es ist sehr ähnlich. Ich bin für ein paar Tage hier.
Ich lebe in einer Stadt im Süden.
Die Stadt heißt Montpellier. Man hat es mir gesagt.
Warum bist du immer geheimnisvoll?
- Ich muss gehen. Ich werde erwartet. - Ich auch.
Aber können wir nicht reden, da wir schon hier sind?
OK. Ich höre.
Ich will keine Vorlesung oder einen Monolog halten.
Es sollte uns möglich sein, miteinander reden zu können.
Ist das zu viel verlangt?
Nein. Ich habe nur Angst, dass ich nichts zu sagen habe.
Du machst es mir nicht einfach.
Ich denke oft an dich, Bertrand. Und immer mit viel Zuneigung.
Ich wollte dir oft schreiben, aber ich hielt es für besser, es zu lassen.
- Da hattest du Recht. - Ich verstehe.
Du hasst mich also noch?
Glaub es oder nicht, ich habe es dir nie nachgetragen.
Ich dachte nie, es war deine Schuld.
Ich tat, was ich tun musste. Sonst wäre ich verrückt geworden.
Ich übertreibe nicht.
Ich wusste natürlich nicht, dass es dich so verletzen würde.
Du hast deine Gefühle so gut versteckt.
Aber selbst als ich davon erfuhr, bedauerte ich meine Entscheidung nicht.
Ich wusste, du liebst das Leben. Du würdest kämpfen und dich aufraffen.
Stimmt. Ich kämpfte und raffte mich auf.
Anfänglich dank meiner Medikamente.
Schlaftabletten, Beruhigungsmittel.
Es gab sogar Tabletten, die mich fröhlich machten.
Das ist nicht sehr romantisch,
aber es ist amüsant, dass Medikamente gebrochene Herzen heilen.
Sehr amüsant.
Nein, es ist nicht amüsant.
Entweder du hast es vergessen oder du hast andere Erinnerungen als ich,
aber du hast die Trennung eingeleitet.
Du hattest dich sicher seit langem darauf vorbereitet.
Du hast alle Bücher aus dem Haus geschafft.
Dann, oh, ich erinnere mich!
Wenn du auf Reisen gingst, durfte ich dir nie beim Packen helfen.
Du wolltest nur deine Unabhängigkeit zeigen.
Die Haltung war: "Ich mag die Einsamkeit, ich brauche niemanden."
Ich brauchte aber nur eine Person.
Dich.
Aber das war mir nicht klar.
Anfänglich liebte ich dich, ohne es zu wissen.
Und als ich es wusste, war es für dich schon zu spät.
Ja, es geschah Stück für Stück.
Ich weiß, dass es sinnlos ist, alles noch mal durchzukauen,
aber ich hätte ehrlicher zu dir sein sollen und genauer.
Das musstest du nicht. Dein Gesicht sagte mir alles.
Zum Ende hin beobachtete ich dich. Deine Augen wirkten jünger. Und stolzer.
Da wusste ich, dass ich meinen Platz in deinem Leben verlor.
Hätte ich damals direkt sein können,
hätte ich gesagt: "Véra, du befreist dich von mir."
"Du hast Glück. Ich beneide dich."
Ja, ich befreite mich von dir, aber es war nicht einfach.
Ich machte eine schreckliche Zeit durch.
Ich verbrachte meine Tage im Dunkeln und dachte über unsere Beziehung nach.
Wann wendeten sich die Dinge zum Schlechten?
Ich wusste nicht mehr, wer ich war.
Wenn ich durch die Straßen ging, war es, als wäre ich nicht in der Realität.
Ich spürte meinen Körper nicht mehr.
Es war ein schwarzes Loch.
Lange Zeit habe ich die Place Clichy gemieden.
Übrigens haben sie den Gaumont Palace abgerissen.
Die Place Clichy würde dich jetzt traurig machen.
Ich wusste anfänglich nicht, dass du Paris verlassen hattest.
Wenn ich in ein Restaurant ging, sagte ich zu mir selbst:
"Was wäre, wenn er hier alleine isst, mit seiner Zeitung?"
Du hättest mich lieber in Begleitung gesehen.
Das habe ich, am Flughafen von Orly.
Eine junge Frau mit Akzent... Eine Engländerin...
Sie sagte etwas Lustiges und ich erkannte sofort dein Lachen.
Ich dachte, du hättest mich gesehen.
Nein.
Daran würde ich mich erinnern.
Du warst immer liebevoll zu mir.
Ja, du warst auch immer liebevoll zu mir.
Jetzt habe ich nicht mehr das Recht, dich zu berühren.
Das Recht? Du redest wie ein Anwalt.
Es stimmt. Ich darf dich nicht mehr berühren.
Vielleicht können wir nach vier Jahren wieder zu Abend essen.
Nicht vier. Fünf Jahre.
Jetzt können wir uns nicht mehr wehtun.
- Wir können endlich Freunde werden. - Nein, Véra.
Ich glaube nicht.
Außerdem komme ich nie nach London.
Und warum solltest du nach Montpellier kommen?
Manchmal denke ich an dich, aber immer seltener.
Das ist normal. Wir sind fast Fremde geworden.
Das müssen wir akzeptieren. Das dürfen wir nicht ändern.
Es ist besser so.
Verabschieden wir uns nicht. Geh ruhig zuerst.
Ich warte, bis du gegangen bist, dann gehe ich auch.
- Hallo? - Sie sind es.
Ich hielt es für unwahrscheinlich, dass Sie im Büro sind.
Aber nein. Während der Verleihungen arbeiten wir spät.
Ihr Buch ist leider Weihnachten nicht fertig.
Das macht nichts.
Ich muss mit Ihnen reden. Je konkreter alles wird, desto mehr sorge ich mich.
Ganz ehrlich, alle lieben das Buch.
Das ist mir egal... Also, nein, ich freue mich natürlich.
Ich muss Ihnen etwas anvertrauen. Es ist etwas Unglaubliches passiert.
Mir wurde klar, dass ich das Buch wegen einer Frau schrieb.
Aber ich habe sie nicht mal erwähnt. Ich muss das Manuskript umschreiben.
Nein, lassen Sie das lieber.
Ich habe für dieses Buch gekämpft, also hören Sie mir gut zu.
Ich arbeite seit zehn Jahren in Verlagen. Ich kenne Autoren.
Sie denken, sie hätten das Wesentliche vergessen.
Man will ein Buch schreiben und ein anderes Buch kommt heraus.
Wenn Ihnen diese Frau so viel bedeutete,
schreiben Sie ein zweites Buch über sie.
Was? Ich bin nicht fähig, ein zweites Buch zu schreiben.
Ich weiß, dass Sie dazu fähig sind.
Setzen Sie sich nicht immer herab.
Sie müssen lernen, sich selbst mehr zu mögen.
- Was meinen Sie damit? - Es ist ganz einfach.
Nur wenn Sie sich mögen, können Sie andere mögen.
Ich erkläre es Ihnen besser, wenn wir uns sehen.
- Einverstanden? Vertrauen Sie mir? - Vertrauen? Warum?
In Bezug auf das Buch und alles andere.
OK, Sie gewinnen.
Streichen Sie auch den Ausdruck aus Ihrem Vokabular.
Ich will nur das Beste für Sie.
Bis nächste Woche dann. Tschüs.
Tschüs.
Monsieur Morane wird im Foyer erwartet.
Einen Moment bitte.
Hallo. Mein Auto steht da hinten.
Gehen wir.
Der Mann, der die Frauen liebte
Warum weinst du?
Bei dem roten Kleid würde ich nicht weinen.
Entschuldigung. Kann ich noch etwas ändern?
Ja, Monsieur.
Statt "rotes Kleid" hätte ich gern "blaues Kleid".
Bei dem blauen Kleid würde ich nicht weinen.
Stört es Sie, dass ich fahre?
Ich lasse mich gerne von einer Frau fahren.
Ich habe nicht alle männlichen Eitelkeiten abgelegt,
aber ich übertreibe damit auch nicht.
Das schloss ich aus Ihrem Buch.
Sie sind kein Casanova. Sie sind kein Don Juan.
Wissen Sie, wie ich Sie sehe, trotz der düsteren Art?
Nein.
Sie versuchen nicht, Ihre Männlichkeit zu beweisen.
Schauen Sie mal. Schrecklich.
Wo werden wir hingeführt?
Es ist eine Umleitung.
Wissen Sie, wie ich Ihr Buch sehe?
Ein Testament der Beziehung zwischen Frau und Mann im 20. Jahrhundert.
Sie wissen genau, dass sie sich ändert.
Ja, vielleicht.
Aber ich weiß nicht genau, ob mir der freundschaftliche Aspekt so gefällt.
Es gab in der Liebe immer eine Art Spiel.
Für mich ist es unentbehrlich.
Das Spiel wird es immer geben, nur die Regeln haben sich geändert.
Zuerst muss der Machtkampf aufhören.
Wir spielen weiter, aber als gleichwertige Partner.
Ja, vielleicht.
Um ehrlich zu sein, habe ich keine klare Meinung dazu.
- Aber ich spüre, dass ich mich ändere. - Gut!
Aber verändern Sie sich nicht zu sehr.
Ich mag Sie, wie Sie sind.
Ich erinnere mich nicht genau.
Frauen sehen die Liebe allgemeiner als Männer.
Aber auch wir sind neugierig und haben plötzliches Verlangen.
Ich verspürte zum ersten Mal Verlangen nach dir,
als du im Büro mit der Gestalterin sprachst.
Ach, wirklich?
Ich erinnere mich genau. Es war heiß.
Du hast deinen Pullover ausgezogen.
Du hattest eine Zigarette im Mund.
Du warst so in das Gespräch vertieft, dass du es automatisch gemacht hast.
Du hast dir den Pullover über den Kopf gezogen,
ohne die Zigarette wegzunehmen.
Da wollte ich mit dir schlafen.
Das nächste Mal...
war am nächsten Tag.
Du saßt mit der Gestalterin in einem Restaurant an der Place de l'Odéon.
Wie zufällig.
Ich versichere dir, dass ich sie nie angefasst habe.
Das habe ich auch nicht behauptet.
Aber ich bin mir sicher, dass sie es wollte.
Wie dem auch sei,
wenn man sieht, dass jemand den Mann toll findet, an dem man interessiert ist,
steigert es das Verlangen nach ihm.
- Ich weiß nicht, ob das Sinn ergibt. - Absolut.
Es ist sehr erleuchtend.
Du lächelst so selten, aber ich liebe es, wenn du lächelst.
Ich muss verrückt sein.
Gar nicht. Du scheinst besonnen zu sein.
Der Schein kann trügen.
Komm nicht mit. Ich hasse das.
- Wir verabschieden uns im Auto. - OK. Ich bringe es zu Midi Car zurück.
Wird es ein warmer Händedruck oder ein zärtlicher Kuss sein?
Ein zärtlicher Kuss.
Kann Bétany die Firma nach Montpellier versetzen?
- Oder hier eine Zweigstelle eröffnen? - Versetz dein Labor nach Paris.
Der Flug nach Paris dauert nur 40 Minuten.
Das merke ich mir.
Merk dir auch, dass ich Weihnachten nichts vorhabe.
- Wenn du keine anderen Pläne hast... - Keine besseren Pläne.
Darf ich dich noch mal küssen?
- Habe ich das Recht, dich da anzufassen? - Ja, du hast das Recht.
Wir passen auf, dass es nie zur Pflicht wird.
Bis bald.
- Sei artig. - Ganz sicher nicht!
Kann ich bitte mit Christine sprechen?
Sie verbringt Weihnachten bei ihrer Patentante.
- Soll ich ihr etwas ausrichten? - Nein danke, Madame.
Kein Anschluss unter dieser Nummer.
Valérie Bontemps ist nicht in Montpellier.
Sie haben 30 Sekunden, um ihr eine Nachricht zu hinterlassen.
Das lässt mir gerade die Zeit, dir zu sagen, dass ich dich sehen wollte
und deine Beine streicheln wollte.
Ich möchte etwas beichten. Ich hasse Anrufbeantworter.
Auf Wiederhören.
- Oh, Bertrand! Guten Abend. - Guten Abend.
Wie geht's?
- Erinnerst du dich an mich? - Aber natürlich.
Entschuldige, ich treffe jemanden... da hinten.
- Oh, na gut. Tschüs. - Tschüs.
Geben Sie Acht, wenn er aufwacht. Er darf sich nicht bewegen.
- Sagen Sie das auch der Nachtschwester. - Ja, Monsieur.
Mein Buch...
Ich will mein Buch.
Sie dürfen nicht lesen. Der Arzt sagt, Sie dürfen sich nicht bewegen.
Ich weiß, was ich nach meinem Buch mache.
Ich lasse alles hinter mir.
Ich gehe auf diese Fraueninsel und lebe dort mit ihnen.
Ich versuche, mich aufnehmen zu lassen.
Sie werden mich aufnehmen. Ich erkläre es ihnen.
Wechsel den Tropf in Zimmer 14 um 6 Uhr. Ich gehe.
OK.
- Martine, ist genug Serum da? - Ja. Ich kümmere mich darum.
Bertrand hat mir oft gesagt, ihm gefiele das Ende seines Buchs nicht.
Er hatte den Tod seines Helden nicht erwogen.
Obwohl das sehr logisch ist.
Ich habe das Gefühl, dass all diese Frauen jetzt die letzte Seite schreiben.
Und ich bin eine von ihnen.
Aber ich habe das seltsame Gefühl, Bertrands Komplizin zu sein.
Ich bin die Einzige hier, die alles über ihn weiß.
Die Frauen, die er verletzte, hätten nicht erwarten sollen,
was er nicht geben konnte.
Er gab Vergnügen und Zuneigung an die, die es wollten.
Ohne Zweifel hat er sie alle geliebt, auf seine Art.
Und das war richtig so.
Sie sind alle verschieden. Jede hat etwas, was die andere nicht hat.
Jede ist einzigartig.
Bertrand liebte sie, wie sie waren.
Diese hier für ihre Kurzsichtigkeit und ihre Metallbrille.
Sie für ihre Intensität und Leidenschaft.
Diese hier weint wirklich. Sie ist sehr traurig.
Dieses Mädchen sieht aus wie eine Waise.
Er hat diese schöne Frau sicher für ihre rote Mähne geliebt.
Diese hier sieht belustigt aus. Sie ist die Einzige.
Sie ist schüchtern und zart,
während diese einem russischen Roman entsprungen ist.
Was er an ihr liebte, war ihr Kampf, verführerisch zu bleiben.
Sie sieht aus wie eine Studentin.
Sie ließ sich die Nase operieren, wohl um ihm zu gefallen.
Sie könnte seine Witwe sein, wäre er verheiratet gewesen.
Bertrand dachte, dass er sein Glück in der Quantität finden könnte.
Warum müssen wir in vielen Leuten suchen,
was wir angeblich in einer einzigen Person finden können?
Aber von all diesen Frauen in seinem Leben wird etwas die Zeit überdauern.
Ein Symbol der Erinnerung.
Ein rechteckiges Objekt. 320 gebundene Seiten.
Man nennt es ein Buch.
Visiontext Silvio D'Alessandro